Слишком много — тогда, слишком мало — сейчас…
Мне 19, и я ничто…
Моя жизнь состоит из шумных компаний, девушек которые мне противны, моря алкоголя и наркотиков. Я умираю каждое утро от похмелья и одиночества. Я не улыбался искренне уже месяца два, а мои глаза тусклые и безжизненные. На лице пара шрамов, которые останутся мне на всю жизнь и станут напоминанием о бессмысленно потраченном времени, которое уже не вернуть.
Я столько ужасного наговорил людям, которые хотели помочь мне, я отталкивал тех, кто желал мне только добра, а приближал к себе только себе подобных, я так хотел быть любимым, но так и не научился любить…
За свою жизнь я не успел сделать ничего хорошего, я жил в свое удовольствие и думал только о себе. Чертов эгоист.
Знаете, я уже не помню что такое счастье или радость, что значит сочувствовать и понимать. Мой мозг отказывается выделять эндорфин, а синтетические стимуляторы никогда не заменят настоящие чувства.
Наверное, я просто сломался… Я и не думал что жизнь может быть такой короткой. Ведь я столько не успел сделать… Я никогда не увижу как мое любимое чадо сделает первый шаг, я никогда больше не пожму крепкой отцовской руки и никогда больше не обниму мать, никогда не почувствую запах цветов и легкое дуновение ветра…
Сейчас наверное тепло, а на небе солнце вытирает свои лучи о белоснежные облака. Обычный день, только меня нету. Заключение врачей: передозировка, отказ печени, инсульт…
Таких как я хоронят за пределами кладбища.
Мать долго убивается у гроба и со слезами целует холодное тело, а отца нет. Не потому что он не приехал – просто не смог подойти. Поверьте, в таких ситуациях мужчины тоже плачут как дети.
Лопаты, глина, земля… Лопаты, глина, земля… и тяжелая каменная плита с надписью «Слишком много — тогда, слишком мало — сейчас…».
Пусть на мои похороны придут те, для кого я был не просто веселым парнем, играющим на гитаре, те кто видел во мне Человека (именно с большой буквы), те кто не захочет плюнуть в мою могилу перед тем как меня зароют…
Я безнадежно надеюсь, что придет хоть пара человек…
Придут, обязательно придут. Те, кто не ходил с тобой на тусовки, кому плевать на все твои таланты и выгоду от них, кто чувствовал в тебе человека, просто человека.